Hace unos días vino un amigo americano a visitar España. Estuvo un par de semanas por la costa y luego vino a Madrid ya que su vuelo de vuelta a Dallas salía desde Barajas. Se alojó en mi casa y le enseñamos la ciudad en lo poco que dan de sí un par de días. A su vez, quedamos una noche con un amigo suyo, también de Texas, que vive en Zaragoza. Y éste, a su vez, se trajo a un amigo español.
Los españoles comentábamos que aquí teníamos un estereotipo creado de los americanos gracias (o por culpa de) las películas y las series de TV. Sorprendidos, también comentábamos cuán cierto es ese estereotipo en el caso de los tejanos, o al menos en el caso de estos dos. Grandes amantes de las armas (y no les discutas el derecho a tener una y usarla si lo necesitan), acérrimos defensores de Bush y el partido republicano, extremadamente religiosos, racistas, machistas y homófobos. Lo único que les faltaba era tener un rancho. Con todo y con eso, eran dos chicos bastante majos, pero sorprende que con 30ypico años uno tenga una mentalidad tan cerrada como esa.
También confirmamos el enorme éxito de la cultura del miedo que existe en EEUU. Mi amigo me pidió que no publicara ninguna foto nuestra de Madrid en el Facebook hasta que él no hubiera regresado a Texas porque no quería que la gente supiera que él estaba fuera del país y su mujer estaba sola en casa. O_O
El colofón de la visita fue cuando le acompañamos a Barajas a coger su vuelo. Ya en la cola para facturar había un señor con un sombrero tejano, que parecía que se había escapado de la serie Dallas. Primero había un control de pasaportes donde te hacían unas cuantas preguntas y luego otra cola para facturar la maleta y que te asignaran un asiento en el avión. Pues bien, en el stand de control de pasaportes había una azafata hablando en inglés pero con un acento español de estos que tira para atrás. Auguramos, sin equivocarnos, problemas para entenderla por parte de mi amigo. La primera pregunta que hacen es que si tienes puesto el nombre en la maleta. En este caso, la azafata le preguntó a mi amigo que si le había puesto nombre a su maleta ("la mía se llama Roncato, ¿y la tuya?"). Minucias aparte, empecé a alucinar cuando la azafata comenzó con algo que, más que un cuestionario, era una sarta de estupideces una detrás de otra. Preguntaron que si la maleta era suya, que cuándo y dónde la había comprado, que dónde había hecho el equipaje, que si llevaba algo que no fuera suyo dentro de la maleta, que a qué había venido a España, que dónde se había alojado en Madrid... Como mi amigo dijo que se había alojado con una amiga, empezaron las preguntas: que de qué conoces a tu amiga, que si la conoces bien, que si crees que ella ha podido meterte algo en la maleta sin que tú te des cuenta... ¡¿Perdón?!
En fin, yo entiendo que son preguntas que hay que hacer pero, ¿de verdad piensan que si alguien lleva algo en la maleta que no sea suyo o que sea ilegal lo va a decir? Si luego pasan por rayos tu maleta y la olfatea un perro, todas esas preguntas se las pueden ahorrar.
Mi amigo nos invitó a ir a Texas y alojarnos en su casa cuando queramos. Sinceramente, viendo el paripé que montan en el aeropuerto, y sabiendo el que montan a los extranjeros cuando llegas a EEUU donde te tratan como un delincuente nada más entrar (cola interminable en inmigración donde comprueban tu pasaporte, te sacan fotos, te toman las huellas y te someten casi a un tercer grado) casi que se te quitan un poco las ganas. No obstante, EEUU es un destino pendiente en mi lista de viajes, así que acabaré pasando por ello algún día. Estoy segura de que ese viaje dará para un post interesante, como mínimo.
Hace unos días, en el hospital donde trabajo dieron una charla sobre Gripe A para el personal sanitario a la que, por cierto, yo no asistí. Corren rumores de que el personal sanitario estaría obligado a vacunarse cuando estén disponibles dichas vacunas. Pues solo faltaba.
La vacunación, hasta donde yo sé, es algo voluntario. Hay gente que se muere de ganas por vacunarse y que se quejan de que las vacunas no estén disponibles ya. Teniendo en cuenta las prisas que se están dando (la salida de un medicamento al mercado va precedida de tranquilamente 10 años de investigación, no de solo unos meses), el que quiera hacer de cobaya de manera gratuita, adelante. Conmigo que no cuenten. No sería la primera vez que la cagan con una campaña de vacunación atropellada y masiva.
Claro que el colectivo de médicos ya está ahí para fomentar el pánico y exagerar a gusto. Muestra de ello, la pancarta que colgaron en la fachada de la sede colegial en Madrid; pancarta que podría aplicarse a la gripe común también, ¿no? Cuánta gilipollez...
Y para concluir mi contrapropaganda, aquí dejo un buen reportaje ideado por algún malpensado y amante de las teorías conspiratorias como yo:
Si se otorgara un premio al civismo en España, éste recaería sin duda en mi barrio. Hace unos días era una panda de niños jugando al fútbol a la 1 de la mañana, chillando a pleno pulmón mientras los padres les gritaban (predicando con el ejemplo) desde una distancia prudencial lo tarde que era y que no podían hacer ruído. Al día siguiente fue la multitudinaria fiesta de los por-todos-queridos vecinos gitanos que tenemos, que decidieron estar escuchando flamenco en el patio hasta las 3 de la mañana mientras "charlaban" todos juntos, en un gran grupo de unas 15 personas. Hoy toca tertulia de la chavalada en los bancos de la calle. Así da gusto dormir.
Familiar de paciente, que viene con la prepotencia rebosando por los bolsillos y por las zapatillas horteras con banderita de España incluída. Como tampoco entienden de educación, me interrumpen en mitad de mi trabajo:
- Oye, ¿me puedes decir qué es esto? -me dice enseñándome un plato de la cena que, por la parte de abajo, tenía una manchita de comida reseca. A la par, me entran ganas de decirle que si quiere le puedo coger una muestra y mandarla a laboratorio a analizar, pero al final contesto:
- Pues para mi que es puré
- Ya, pero es que mi padre no tiene puré en el menú de hoy
- Bueno, pero eso será que habrán apoyado el plato en una zona que estaba sucia y se ha manchado un poco
- ¿Y no podéis tener más cuidado?
- Pues mire, las comidas no las preparamos nosotros. Vienen directamente de cocina. Nosotros ni abrimos las bandejas
- Bueno, pues se lo decís, y que nos traigan otro plato
- Mire, la mancha es pequeña y está por debajo del plato. La comida está intacta y se puede comer perfectamente
- Bueno, pues queremos otro plato y ya está
Y me tira el plato ahí, encima del carro de curas y se larga. Yo alucino. No hay más que oírles hablar alegando que no querían ese plato "por si el que prepara la comida tiene el SIDA y se lo pega" para confirmar lo que la banderita de las zapatillas me hacía sospechar desde un principio: que son imbéciles de remate.
Un paciente nos amenaza con denunciarnos (exclusivamente al personal de enfermería, claro está) porque todas las tardes a la hora de la siesta se oyen unos ruidos de golpes en el techo de su habitación y el pobrecito no puede dormir. Y por supuesto, las enfermeras tenemos la culpa de eso.
Por cierto, trabajo en el último piso del hospital.
Señora de turno que aparece por el control a media tarde:
- Perdonad, ¿le podéis sorber las flemas a mi marido?
Pues hombre, yo como mucho se las puedo aspirar. Si la señora espera que ponga mi boca en la traqueostomia de su marido y sorba las flemas, lo lleva claro. Vamos, es lo único que me faltaba ya.
Hace un par de semanas que terminé mi aventura inglesa y regresé a España. Antes de volver a Madrid, pasé unos días en Barcelona, visitando a un amigo.
Lo cierto es que fue una buena bofetada de "cultura" española según me bajé del avión y me subí al Cercanías. Unas horas antes de ese momento viajaba en un tren a London Victoria donde todos iban sentados, la gran mayoría en silencio y los que no, mantenían conversaciones por el móvil a un volumen casi imperceptible. Un cartel luminoso sugería que por favor, por respeto al resto de viajeros, se mantuviera la música del MP3 y las conversaciones a un volumen bajo. Era un viaje agradable donde no se oía ni una mosca y se podía descansar hasta llegar a destino.
Llegué a Barcelona y el Cercanías fue....cómo decirlo... un tanto distinto. Fue una gran bienvenida, como todo español que haya pasado una temporada fuera se merece para que nunca olvide esas peculiaridades de la vida en España y su gente. En una estación se subió un grupo de unos 7 u 8 chavales de unos 17 años, con el chunda-chunda (perdón, pero ya no sé cómo se llaman los distintos estilos musicales derivados del bakalao) a toda pastilla en el teléfono móvil. Todos gritaban en vez de hablar. Y algunos de ellos decidieron meterse entre dos vagones y ponerse a fumar, apestando así todo el vagón y pasándose por el forro la normativa. Claro que qué se puede esperar de un país tercermundista como éste. También se subió un grupo de 3 o 4 negros que no son precisamente conocidos por su bajo volumen de voz. De repente me di cuenta de todo aquello que no había echado de menos en absoluto mientras estuve viviendo en UK. Llamé a mi novio desde mi móvil mientras intentaba evitar que la yonki que iba sentada (y dormida) a mi lado apoyara su cabeza en mi hombro para poder roncar a pierna suelta. Mi novio descolgó el teléfono:
- ¿Dónde estás?
- En el Cercanías, camino de casa de Iván
- Joder, pues parece que estás en una discoteca o algo así, ¡qué jaleo tienes ahí montado!
Y me acordé de Maria, mi amiga danesa, y de todas las veces que la hablé de este tipo de cosas que suceden en España tan a menudo, llegando a verse como normales, y que ella no se creía. Tenía que haber estado allí conmigo para vivirlo. Y recordándola a ella, la vida en un país donde la palabras "respeto" y "educación" significan algo, los buenos momentos que pasé allí, la gente tan interesante y valiosa que conocí y que en la mayoría de los casos nunca más volveré a ver, me invadió una sensación de melancolía que me ha costado dos semanas superar.
La gente siempre me habló del periodo de adaptación a la vida inglesa cuando me marché allí. Todos me advirtieron que podía ser duro al principio. Curiosamente, nadie me dijo que la vuelta sería incluso peor. De hecho, aún estoy en periodo de adaptación a la vida española.
Continuando con las aventuras nocturnas que se traen por la residencia, me he encontrado esta nota, que alguien ha echado por debajo de la puerta, en el suelo de mi habitación:
Seguramente os preguntéis a qué se debe. Pues nada más y nada menos que nuestra compañera japonesa decidió ponerse a cocinar (freir pollo o cerdo, no lo sé) a la 1 de la madrugada en la cocina, apestando todo el pasillo y habitaciones cercanas, incluída la mía. Para más inri, puso el extractor en marcha, que suena como un helicóptero, molestando no solo con el olor sino también con el ruido. Una joya la chica. Al día siguiente metió estas notas por debajo de las puertas de todos los que vivimos en ese pasillo y compartimos cocina con ella. Y sí, todas las notas tenían la misma carita llorona dibujada.
"It´s culture" -me dijo una compañera china cuando le comenté lo sucedido. Sinceramente, a mi no me lo parece.
Cínica, borde, orgullosa, fría, sarcástica, quisquillosa, desagradable, arrogante y, por si fuera poco, con una gran inteligencia que nunca uso para hacer el bien. Esa soy yo.
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